"Тихое, мирное, одинокое воскресенье"

"Тихое, мирное, одинокое воскресенье" - повторил я про себя. Я не завожу пружину по воскресеньям. Харуки Мураками. "Норвежский лес".

Я заболела. Говорят, за все хорошее нужно платить, впрочем, я в это не верю. Сейчас я верю в элементарный закон логики, который гласит: если по нескольку часов гулять в холодные, ветреные дни (особенно дня три-четыре подряд) - заболеть совсем немудрено.

Внутри меня - какая-то притягательная пустота, будто все шарики и ролики, которые катаются в моей голове, стукаются друг о друга, вызывают странный звон и различные мысли, вдруг нашли свою точку опоры, момент силы, пик равновесия. Так бывает в дни, когда тебе некуда спешить, нет никаких "внешних" планов, задач тоже немного, учебный год почти совсем закончен, а ты болеешь. Или из всех условий можно оставить только "болеешь" и ограничиться этим - тоже получится верно. Снова температура Шрёдингера и голова болит, но не как обычно, а гудяще-давяще. Простудно. Простыла сильно, а дома даже нет горячей воды. Хочется просто лежать на кровати и смотреть в потолок (это действие имеет у меня кодовое название игры "труп в комфорте"), но это слишком простой выход из ситуации или даже не выход.

За окном свистит птица. Пасмурно снова стало.

Я никогда не писала писем в будущее, хотя попробовать хотела неоднократно. В День Рождения. За год до поступления и экзаменов - чтобы надавать себе кучу советов на случай грядущих сомнений. В Новый год. Никогда. Сегодня я поняла, что роль таких "писем" для меня играют заметки. Заметочничество - вот мой главный островок в бушующей жизни. Перечитывать "Антоблогию" раз в некоторое время (пусть даже не до конца, а частично, периодами) - одно из моих любимых занятий. Это единственный способ поговорить с человеком, который действительно полностью тебя понимает. Укутаться в это понимание, как в плед, выпить его, как лекарство. Разделить свое одиночество с собой из прошлого, предложить свои мысли себе из будущего. Круговорот меня в природе. В пространстве и времени. Можно сказать, я уже нашла один ответ на вопрос "что останется после меня, когда я исчезну?" Мои заметки. Каждая история - фотографический срез мыслей. Много фотосрезов - уже целостный образ. "Антоблогия" - почти полный фотопортрет души.

Не могу поверить, что прошло уже больше половины дня. Впрочем, это сегодня не так уж важно.

О чем думать? Чем заниматься?..
то есть, я знаю, конечно, но хочется просто дрейфовать в этом заманчивом никогде.

Я не подходила к фортепиано весь учебный год, а теперь снова начала разучивать вальс из "Амели".
Туча на небе сине-серая. Она - все небо. Она похожа одновременно на Морру, наждачную бумагу и серый бархат.
На синтезаторе за год скопилось множество нот, отчасти мятых, совсем перемешанных между собой. Я взялась за то, за что нужно было уже давно: решила склеить листы каждого произведения вместе и разложить по мультифорам, записав, что и где.
Чтобы склеить произведения, нужно найти соответствия в перемешанных нотах.
Это как собирать паззл.
Чтобы было нагляднее, ноты я разложила на полу.
Пол половины комнаты превратился в ноты. Поэтический хаос. Почти осенняя ностальгия.
Я собирала произведения из листов. Склеивала широким скотчем. А потом он кончился. Странно, когда заканчиваются такие вещи, как широкий скотч: они, кажется, не могут кончится никогда, так как ими пользуются нечасто.

Видите? Ни о чем. Пишу ни о чем, день ни о чем. Впрочем, паузы в происходящем тоже необходимы.