четверг, 23 августа 2012 г.

Цейтнот.

Цейтнот. Я недавно узнала это слово из песни. Оно означает невероятную нехватку времени, всегда и ни на что. Вот так и в моей жизни - цейтнот, вечный. Это похоже на бег к горизонту: с какой бы скоростью ты ни летел, как долго бы ни был в пути, ты все равно не достигнешь этой призрачно-тонкой линии, такой прекрасной и по-прежнему далекой. И нет таких сил и средств, чтобы разорвать нити, не дающие тебе из этого цейтнота выбраться, до этого горизонта добраться. Но бежать все равно будешь, покуда хватит дыхания и надежды. И вдруг бессильно упадешь, в момент сломавшись от усталости. И тогда-то он и навалится на тебя всей своей мощью - цейтнот, горизонт - насмешливо-высокий, удушливый, как небо перед началом страшной бури... Начнешь бежать заново, готовый в этот раз несомненно преодолеть преграду -с новыми силами, с новыми крыльями, с ветром попутным... И пока есть чем дышать, пока легкие не пульсируют болезненно при каждой порции воздуха, путь будет казаться возможным. Но после - вновь гроза, вновь это торжество цунами-цейтнота, цейтнота-тайфуна.
Цейтнот. Похоже на заклинание, очерчивающее замкнутый круг, спутывающий действия и мысли. И есть ли слово, способное ему противостоять?
Слова нет.
Но должны быть
силы.

понедельник, 13 августа 2012 г.

Персонаж

Я всего лишь персонаж.
Персонаж твоих снов и немножечко – мыслей.
Почему тогда я могу мыслить и чувствовать?
Я всего лишь персонаж.
Персонаж твоих снов и немножечко – мыслей.
И, может, еще и твоей случайной книги… Но там я все равно другой. Картинный и вымышленный. Отчасти чуть более прямой и понятный – людям и даже самому себе.
Я всего лишь персонаж.
Персонаж твоих снов и немножечко – мыслей.
Но ты знаешь, как я держу чашку и сколько оставляю недопитого чая, чтобы не так грустно было продолжать вечерний разговор. В твоих снах и мыслях я порой и сам себя не знаю: что да как, и каким я буду на этот раз. Что скажу, буду ли вежливым, а может, усталым от ветров или потерявшим путь.
Я всего лишь персонаж твоих снов и немножечко – мыслей.
Почему же тогда я могу мыслить и чувствовать?
Почему мне больно расставаться? На день и утро, на время других идей. На главу, - что там ведь, я уже и на книгу согласен.
Хоть я порой рисую твоими же красками, говорю твоими любимыми строчками, потому что всего лишь персонаж, твоих снов, мыслей, книг, сумасшествия, чего угодно…
Но ты ведь не знаешь.
Что бывает с персонажами.
Когда их хоть на миг покидают творцы.